Três senhoras de muita idade e um cachorro de pouco estilo se aturavam numa simpática casa de uma cidade do interior.
De verdade mesmo só Deus unia as três. A falta de sexo unia os quatro.
O que mais sofria era o cachorro, que vivia correndo atrás de seu rabo, masturbava-se com vassouras (dizem que a preferida dele era uma vassoura de pelos) e olhava esquisito para os gatos. Não era um cachorro sem preconceitos, mas sim totalmente necessitado.
Desde filhote preso a uma corrente, sua liberdade media três metros, num quintal de quarenta. Comida boa, sem sal, moradia, banho, remédio contra pulgas, sindicalizado, devoto de São Francisco de Assis e que gostava de ouvir Pop animal... mas que vivia só, como suas donas, que cultivavam flores para colocarem nos próprios túmulos.
Sua chance de morrer virgem crescia à medida que o tempo passava e o povo não morria. O instinto lhe lembrava isto todo dia.
Foi ficando louco. Já não podia ver uma perna que já saia fornicando. Ah! filho bastardo da mãe Natureza.
Os pêlos envelheceram. Passou a babar sobre as formigas, que riam de sua castidade domesticada.
Depois de 12 anos, um último insight: sábado, pela manhã; o dia do sagrado banho. O portão aberto, longe, mas lá, lhe chamando. A chance de sua vida. Um segundo de descuido da Dona e lá foi ele, pedindo passagem para o vento fresco, vencendo o peso da idade, pois ali estava nascendo um macho. No meio das patas a espada que seria encravada na tão esperada foda prometida, qualquer que fosse.
Estava fora, assustado e feliz. Sumiu pela rua. Foi atropelado na esquina.
Cachorro de pouca fé.
- Sultão, gritou desesperada a Dona.
Fundindo-se ao asfalto, o cachorro reconheceu-a. Seus olhos, antes de se lacrarem, negaram-na, como se dissesse:
- Sultão é a Puta que te Pariu.